El sueño de la Primavera – Primera antología breve de poesía – XXXVIII

 

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Semejante a la esperanza

 

Hijo, mi hijo

como un olor a pan

que me arañara desde la infancia,

te oigo llegar con voces de viento

y nadie puede parar el mar

que me alimenta.

Gracias a ti nazco de las tinieblas

y tal vez un muerto se muera sin saberlo.

Te quiero con la locura de quien vive

en lo oscuro y desconoce la noche,

y alguien más real que lo que existe

te habla de la luz y de una mañana

gangrenada de caricias

y de cuellos vueltos a lo limpio de los campos.

Sí, te amo

y me hacen llorar las monedas,

porque no sé de amor

ni cincelar esta torpeza,

carne rota que regresa

de un viaje maldito a la ternura

en donde vimos leprosos que se despedían

al amparo del silencio

y niños enfermos que buscaban el paraíso

en tiempos nunca escuchados de los ojos.

Hijo, tu hijo,

mujer de negra sangre,

fecunda para que no se cumplan

aquellos deseos que tuve

en la inaccesible y seca madrugada.

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Luis Carlos Yepes Fernández