La afonía del rapsoda: versos imperfectos [Otras voces, otros ámbitos] – II – El acordeón

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La afonía del rapsoda: versos imperfectos [Otras voces, otros ámbitos] – II – El acordeón

El acordeón

Abro el cuaderno rojo en un bostezo
azul y cadmio
y me sorprende gravemente
un rojo acordeón dormido.

Sus páginas mudas
aún son las de un triste
fuelle que sonríe
en blanco,
recién despertado,
en medio de un mar
de piratas y sables enfundados,
pero siempre alerta
con el cuchillo entre los dientes
y el olor al ron de la mañana.

Ahí están tendidas sobre la mesa,
vistiendo la blanca sábana del fantasma,
con dos agujeros blancos
que se pliegan y repliegan
en la piel de un blanco camisón alado.

Nadie nada en ellas todavía
ni a crol ni a braza.
Nadie viste sus ropas con la ternura
del pecho de una madre.
Nadie pone rumbo a la belleza,
limando el horizonte y los espantos.
Ninguna canción pronuncian
letra a letra, desperezándose.

Esperando a Gloria Fuertes,
tragando la blanca saliva de los versos
con el espesante del aire fresco y blanco.
Recorriendo pliegue a pliegue,
con mi amigo Pepe Biedma,
mil gotas de alegría indómita.
Tirando del cordel que Ariadna
nos ha regalado a hurtadillas,
que da vida sincopada
a una serpiente verde
de goma y ojos saltones,
que se cuela por los ojos
del mudo fantasma,
que repta entre espasmos grises,
que juega a ser viento devorado
por cien bocas, por los dedos,
por las babas y el rubor de los niños,
soñando con la música callada
y el humo blanco de la sopa caliente.
Devoradas por los dedos, la boca
y el fuelle de mis entrañas,
sueña el pergamino retorcido
con poder escuchar ensimismado
esa música callada y nutritiva
que pronto morderán los signos
del amanecer más blanco.

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Rafael Guardiola Iranzo

Málaga, a 3 de enero de 2026.