La afonía del rapsoda: versos imperfectos [Otras voces, otros ámbitos] – XII – Autopsia

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Autopsia

¿Y si aplastase mi asco
contra el vacío sereno,
ingrávida sombra sino
la muerte y el silencio?
¿Y si ruina y cal
hubiese sido, impenitente,
cuando la razón
encrespadamente tibia
se derrite y desmembra?
¿Y ser un sable tan mellado
como una uña mordida?
Carne al rojo y signo,
en una minúscula letra,
interiormente palabra,
hongo, voz cosida en la corteza
nacida del verde árbol vigilante
que retoña y amamanta.
¿Y si irritara el escalpelo,
como un vértice sincero,
un retal microscópico
de mi arrugada piel expuesta?
Es el frío núcleo celular
de una mentira metafísica,
perennemente falsa y densa.
Con párpados de plástico
sino la muerte y el silencio
socavase nervios y ganglios
de un turbio mar. De corcho,
nube rota y toda completamente rota.

Un recuerdo del verano de 1976 cosido en julio de 2026.

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Rafael Guardiola Iranzo