La afonía del rapsoda: versos imperfectos [Otras voces, otros ámbitos] – XI – Los ropajes del dolor, sin misterios

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La afonía del rapsoda: versos imperfectos [Otras voces, otros ámbitos] – XI

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Los ropajes del dolor, sin misterios

Un veintitrés de junio perdí la paz y la palabra buscando la voz a ti debida y encontré la escritura automática jugando al ajedrez con Lenin y Tristán Tzara en Ginebra / Son su cruda desnudez,/ son colores vahídos, desmembrados,/ líneas firmes / que se derrumban en un suspiro sostenido/ y acallan el ruido social ya trasnochado/ que el moralista regurgita con sus babas/ desde un mundo que se desvanece y hace tuerto./ Y saborear el almíbar acre de Tito Andrónico en su banquete / pues desnudo siento/ la pérdida brutal del color/ que un sueño diera vida en sus inicios./ Un mundo de pelucas, levitas, muros afilados, rancio rapé / y deseos con sangre negra abortados / entre las manos huesudas / de los muertos venusianos. /Las ropas de los muertos más muertos huyen de los cadáveres./ Saben que también muertas están/ hechas jirones del recuerdo/ como los excrementos líquidos y amarillentos / que quisieran ser pastosos / que chorrean su desidia entre los huesos más sólidos / que la osamenta muestra presurosa / entre las caderas astilladas y casi putrefactas. / Quiero cantar sin voz / las miserias amoratadas de la carne,/ el rictus atonal de la piel arrugada,/ la mueca del sol que apenas se refleja ya,/ presa de un tiempo que no existe/ de un camino intransitable, pedregoso, insustancial/ que se desvanece y hace tuerto/ en el jardín de tus delicias.

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Rafael Guardiola Iranzo