La afonía del rapsoda: versos imperfectos [Otras voces, otros ámbitos] – VII – Vetas de mármol gris

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La afonía del rapsoda: versos imperfectos [Otras voces, otros ámbitos] – VII

Vetas de mármol gris

Las vetas del mármol gris
espían mis pasos pesados y huérfanos.
Su rastro involuntario, congelado,
es como las arrugas de mi piel expuesta,
herida, palpitante, silenciosa.
Y se alargan elásticamente, altivas,
como parte de mi estómago cercenado,
para colgarse en le perchero generoso
de mi cuello obediente y cautivo.
Alargan sus dedos dormidos
hasta continuar la rúbrica salada
de las nubes que pronto, muy pronto,
se esfuman en el horizonte ensangrentado.
Las cejas del suelo son, tal vez.
La tinta que arroja el calamar,
la serpiente que tentó a Eva,
la senda que recorren las hormigas
y sobrevuelan las abejas extraviadas,
la pendiente de las dunas ardientes
que no sirve de tobogán improvisado
hasta llegar al borde mismo, inefable,
de tus labios y el misterio.

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Rafael Guardiola Iranzo

12 de abril de 2026.