Lencería

***

***

Lencería

Aquí llega el sol. Una gota perdida de hipómanes recorre presurosa mi espalda esquivando una geografía ajada y velluda y se aloja finalmente en la gruta de las posaderas como parte de un secreto reloj de arena. Al salir del ascensor recibes una bofetada de aire caliente y olor a pisto del bueno. Sobre la mesa de la entrada del portal, al lado del jarrón, un pasador de pelo con una perla de bisutería y unas bragas de color beige dobladas cuidadosamente. Me excita la perfección en la presentación, la equidistancia de las costuras, el tejido limpio y planchado, no así el color ni la ausencia de encajes. Son las bragas más adecuadas para transitar de puntillas por un quirófano, anestesiadas, serenas, casi infantiles. Y ahora son la antesala de la pasión o de mi muerte.

***

Rafael Guardiola Iranzo