Un plato de judías verdes [Poema]

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Un plato de judías verdes

Hoy no me has comprado urgentemente
unas zapatillas vestidas de calor, pelo y raíces.
Hoy no me has tocado las narices, sino ofrecido
sonriente, un generoso plato de judías verdes.
Hoy no has desplegado, alegre, tu larga lengua de mariposa
para a mares beberte la líquida piel, sueños y aventuras
de un niño en el que están todos los niños.
Hoy no has besado mi vieja frente de niño,
lanzando la mirada al infinito, nutricia, como Ariadna,
alumbrando la esperanza con el fuego de los dioses,
de tus dedos y la miel silvestre de tus labios.
Hoy no me has acariciado los pies, envolviéndome,
con la fuerza circular de las olas en las que te meces
y el alimento denso de tu voz, precipitándose.
Hoy no has bailado para mí, serpenteando,
tejiendo con elegancia y belleza un espacio infinito.
Hoy no me has regalado, encendida,
la singular felicidad de los pececillos,
desde las antípodas de la amargura,
removiendo Roma con Santiago y mucho más.
Hoy no hemos perseguido a un leopardo
en Connecticut con la clavícula de un brontosaurio
bajo el brazo, porque no soy tu Señor Hueso,
ni tampoco tú, la fiera de mi niña.
Hoy no me has dado esa sal rotundamente
dulce de tu piel dorada y fresca,
ni embriagado con tu olor a tierra
fértil, porque estoy muerto,
un poco muerto, mil veces muerto.

[Málaga, a 6 de enero de 2025]

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Rafael Guardiola Iranzo