En época de rosas

El sueño de la Primavera – Primera antología breve de poesía

 

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Miserable materia del alma,
¿de qué estás hecha, qué buscas,
si no soportas la aguda soledad de quien es libre
ni gozas de constante compañía,
pues pronto la interpretas rutinaria
y raudo la aborreces
y perviertes
el ciclo de la luz de cada día?

Niño Amor, quimera, dios o lo que seas,
¿qué andarás buscando entre los hombres,
que no saben si ríen o padecen
contigo
y te huyen cuando sienten que andas cerca
y te buscan cuando ven que estás ausente?

¿Ciertos son tu ambigüedad y tu cinismo?
¿existes?
¿o no eres sino un triste testaferro
responsable subsidiario inexistente
de la absurda sinrazón de nuestras vidas,
de la infame necedad de la conciencia?

 

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Cuánto corazón desperdiciado,
cuánto sentimiento retenido,
cuánto amar sin ser amado,
cuánto amor sin flecha y sin sentido.

Poco a poco va apagándose la llama,
paso a paso va quedando menos fuego
y va tornándose más lúgubre la cama,
y queda menos sitio para el juego

si no arriesgamos vida y corazón.
Pues no hay misterio sin caer en el abismo
e implica renunciar a la pasión
querer estar seguro de uno mismo.

Si están las horas todas decididas,
será la vida un páramo desierto.
Que sólo no le sangran las heridas
a aquél que ya es tan sólo un cuerpo muerto.

Y si antes de llegar al postrer día
no escancias el vino y los placeres,
que son la única fuente de alegría,
verás que cotidianamente mueres.

 

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Toro del campo charro

Sobre verde prado de invierno recostado,
negro bulto de silencio misterioso
espera y mira, entre la encina y la charca
de afilados cristales castellanos.

¿Qué mira? ¿qué espera?

Mira con ojos de violencia ensimismada
el lento cabalgar de los días sin sentido:
estáticas mañanas sin ideas
y tardes de paciencia sin oficio.

Icono brutal de un mundo hostil jerarquizado
espera, macerando su fulgor extravagante,
la estéril ceremonia que lo explica:
la fatal consumación del sacrificio.

 

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José Luis Martín

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Illustration by Alex Mitchell