Poemas

 

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Neorrealismo salvaje

Estaban, los trenes de marzo, ultraortodoxos

(algo así como el peligro de vivir

sobre el borde de placas tectónicas:

un terremoto hace acto de presencia

y parte al Sistema en dos).

Shakespeare cruzado con Valle Inclán,

filmado por Haneke:***

sus pantalones, recios:

sonrisas,

y sildenafilo incorporado de serie,

previos a la explosión y el martirio

(y un harén con once mil vírgenes).

Tan sólo cabe acaso el Delorean,

y desear, entonces, en el momento preciso,

con cemento pegados sus brazos, a modo de estrella del norte

(cristianismo es a tres veces

como piedad lo es ¿a Lohengrin?,

quizá,

pero no lo es al caso).

 

*

 

Me ha parecido escuchar un grito, un aviso a la Policía

Este Sistema ha transformado el tiempo

(aprovechemos su visita)

en una especie de agujero negro que devora nuestras vidas,

un elemento más de consumo:

está, su estructura, toda,

diseñada para consumir ese tiempo de una manera alienada

(al tiempo que la Fiscalía investiga a dos famosos curanderos

por promover la lejía contra el sida y el cáncer).

Solo el ejercicio de la meditación te permite, digamos,

una consciencia real de la vida,

y el resto es puro caos:

el tiempo ha perdido hoy su fragancia,

Byung-Chul Han dixit.

 

*

preferiría no hacerlo

soy un escritor (y no un poco de petróleo).

 

***

Tomás Sánchez Hidalgo