Tres poemas
***
Paseo habitual
Esta mañana he paseado con mi muerte,
mi mano en la suya,
como paseaba con mi padre,
los domingos radiantes de mi niñez.
Junto a mí caminaba todavía ausente,
su mano en la mía,
como paseaba con mi padre,
un día nublado como el de hoy.
Esta mañana he paseado con mi muerte
y quien guiaba era yo.
*
Quién sabe
Quién sabe
porque yo no lo sé
si será la vida
como la del poeta sin compañía
en la ciudad superpoblada,
como la del músico sin amor
ante un escenario vacío,
como la de la madre sin hijos por la guerra
buscando la paz,
como la de la mística sin fe y sin monasterio
a la intemperie del cielo,
como la de la diosa sin altar
olvidada en el paraíso
atestado de imágenes horteras.
Decidme:
¿es ésta de la vida la luz
o un reflejo de su ascua
a la orilla del río
que se ríe de ella?
Porque yo no lo sé.
*
Cinco poetas en mi vida
I
Szymborska
Ella no escribe para decir
qué piensa.
Ella escribe para decir
qué.
II
Maillard
Ella no piensa para escribir
qué dice.
Ella piensa para decir
qué.
III
Plath
Ella no escribe para pensar
qué dice.
Ella escribe para pensar
qué.
IV
Dickinson
Ella no dice para escribir
qué piensa.
Ella piensa para escribir
qué.
V
Pizarnik
Ella no dice. Escribe.
Piensa. No escribe.
Escribe. Dice.
No dice. No dice.
Qué.
***
Dolores Alcántara Madrid