Pudieran ser poemas – II

 

***

 

I am not cruel, only truthful.

Mirror, Sylvia Plath

 

Encuentro de Mary Shelley con el monstruo

 

 
te veo

me ves

nos vemos

en esta villa

no hay un alma

se quedó en el infierno

la última vez

nos vimos

en la linde

de los círculos dantescos

el cuerpo danzaba

sin aliento

no me verás

no nos veremos

en el embarcadero

del espíritu del futuro

remando al viento

 

mi vientre es una cueva

vacía

tu voz retumba sin eco

 

te habría expulsado del paraíso

si no fueras mi reflejo.

 

 

***

 

Donde está el cadáver, allí se reúnen los buitres.

Mateo, 24: 3-36

 

Ripley entra en la sala VI
 

Camina

 

Huimos

a través del vientre

metálico

de la ballena

 

Virgen desgarrada

como la bestia

fruto

de su vientre

Se detiene

ante la puerta

clausurada

como su vientre

 

Camina

el horror

por la sala VI

 

Recuerda: huimos

Soy la hija

que nunca tendrás

en la sala VI

 

Los buitres

huyeron

Quedan

tus cadáveres

 

Pudiste acunarme

y cantar para mí

 

Crujen remotos

sonajeros como ríos

durante el deshielo

 

Eres la madre

que no me alumbró

en el vientre

metálico

de la ballena

 

Clonc, clonc, clonc.

Caminamos

Al fin.

 

 

***

 

El animal
 

Vivo camuflado

entre juncos que oscilan

sin viento.

Como jinete,

cabalgo tendido

e invisible

a través de redes

tejidas milenio

tras milenio

de espera e ignorancia.

Inadvertido recorro

los caminos

y descanso

en ensenadas costeras.

Navego en la tierra

al leve compás

del tambor del tiempo.

 

Soy el animal

que habita en ti

y un día me cobraré

venganza

por tu desprecio.

 

***

 

A César Vallejo. A su favor.

 

Considerando en frío, imparcialmente
 

El universo prosigue

su expansión con horizontes

curvos

como la cadera de una mujer

serpentea en el aire

 

con agujeros de materia

oscura

como el útero de una mujer

recrea la especie.

 

Que el universo se contraiga

y las estrellas expiren

a lo lejos

no importa demasiado.

 

No nos concibe

ni desea sabernos.

 

Considerando en frío

dedicarle estas líneas

es un esfuerzo

inútil

imparcialmente

realizado.

 

***

Dolores Alcántara Madrid